Hola a todo el mundo

Hoy he escuchado una canción sobrecogedora, tanto que me recordó al clásico "Dust in the wind" de Kansas.

El grupo se llama "Hola a todo el mundo", y en su primer LP vistieron la estética de la foto. Creo que ahora se han pasado a la música de sintetizadores, pero espero que vuelvan al look clásico algún día. Me han conmovido las castañuelas, y el bigote del cantante que es sencillamente sublime. Y los clásicos Kansas:

José Payá Alberola: sigue saliendo mierda del Premio de narrativa Café Marfil (ex-Antoni Bru) de Elche

José Payá Alberola, adalid de la ética cristiana en la ciudad de Elche.

Hoy me he levantado con este interesante artículo de Juan Ródenas Cerdá, finalista:

http://www.diarioinformacion.com/opinion/2012/07/29/finalista-premio-cafe-marfil/1279790.html#EnlaceComentarios

Juan Ródenas Cerdá fue galardonado con el segundo premio, el cual consiste en nada. 

Bueno, seamos rigurosos y sinceros, el segundo premio no ha consistido en nada: ha consistido en ser humillado públicamente.

En las bases del concurso ya ponía algo así como que el jurado se reserva la opción de mencionar un segundo premio. Realmente, cuando supuestamente Payá  (presidente honorífico del Patronato Histórico Artístico y Cultural de Elche) redactó o mandó redactar esa frase estaba pensando que, dado que el primer premio era para él, sería un poco injusto que no se hiciera ninguna mención a la mejor obra, o tal vez para evitar jaleos dentro de su propia organización -que los ha habido y no pocos.

El artículo de Juan Ródenas es magistral. Con una calma atlántica asume la realidad que le dicta la experiencia de que el segundo premiado en un concurso literario es en realidad la mejor obra. Con una caballerosidad inaudita, llama a Payá para felicitarle -supongo que un acto de cortesía, pues el propio Ródenas ya sabía de qué iba todo esto-. Lo más gracioso es cuando Payá le dice que lo entregó a última hora y casi porque le cogía de paso,  supongo que preparando la supuesta coartada "Me presenté por miedo a la escasa participación...", coartada bastante absurda, o mejor dicho, que se delata a sí misma: si sabe que hay poca participación, las probabilidades de que su libro gane se disparan. Y más aún ¿cómo iba a prever el señor Payá que habría poca participación?¿A qué datos tenía acceso? Quiero decir ¿alguien del jurado le informaba puntualmente del número de obras que iban entrando o era él mismo quien las catalogaba?  La supuesta coartada se desmonta y se delata ella sola.

Yo asistí a la entrega de premios por una carambola quijotesca, pero me llamó mucho la atención que ni se mencionara al finalista Ródenas Cerdá. Es como si el segundo premio nunca hubiera existido. Lo que Ródenas no sabía al felicitar a Payá por teléfono, y al advertirle de la polémica, era que se estaba condenando a ser ninguneado. Es lo que pasa cuando la zorra guarda las gallinas.

Si no entendí mal el artículo: Ródenas se enteró de su segundo puesto por los periódicos, nadie del Ayuntamiento le ha llamado para decírselo. Supongo que si Ródenas no leyera periódicos viviría el resto de su vida sin saber que quedó en segundo puesto en el premio narrativa 2012 de Elche; y por supuesto no pudo asistir a la cena de entrega de premios, porque no sabía ni dónde se haría ni a qué hora. Sólo Berlanga es capaz de imaginar algo así.

Con la publicación de este artículo de Ródenas en el diario Información, disminuyo mis quejas al rotativo de más tirada alicantina. Pero no las retiro del todo, no hay todavía ningún titular que denuncie claramente que el dinero de mis impuestos se ha usado para cometer una supuesta prevaricación.

Continúa la colitis intelectual.



Puedo empezar, pues, a escribir mi libro...

Premis "Ciutat d´Elx": una estafa memorable

              José Payá, sostén de la cultura ilicitana.

Hoy vamos a repartir varias collejas, y la verdad no sé quién la merece más.

Antecedentes: durante 26 años, se han venido celebrando unos premios literarios en lengua valenciana. Este año el Ayuntamiento ha decidido cambiar el nombre del premio, de Antoni Bru a Café Marfil. También han cambiado en las bases del concurso la lengua, de modo que ahora se podían presentar textos tanto en valenciano como en castellano. También se ha bajado la cuantía del premio, de 4000 euros a 1000 euros, pero eso es otra historia ya que no estamos nadie para despilfarrar. Pero lo más grave que ha ocurrido este año es que el premio se lo ha llevado precisamente uno de los organizadores del concurso, un tal José Payá que se ha hecho un flaco favor a sí mismo ya que será el hazmerreír de la comunidad literaria ilicitana durante varias eternidades.

Cuando leí las bases ya me sorprendió aquello de "el jurado valorará las referencias al Café Marfil". La frase sonaba a que el libro ganador ya estaba escrito y adjudicado. Efectivamente así ha sido.

http://www.diarioinformacion.com/elche/2012/07/20/colectivos-critican-devaluacion-ciutat-delx/1276651.html

Mis collejas van a:

-José Payá por fabricar un premio a su medida y entregárselo a sí mismo. Realmente este señor tendrá que dormir muy mal el resto de sus días si tiene un mínimo ápice de moral. Y por supuesto tendrá que caminar por las callejas de Elche cabizbajo, para que nadie le reconozca, y cada vez que doble una esquina pensará: "me están mirando, todos me miran, saben que soy el que se dio un premio a sí mismo". Me da verdadera lástima el sinvivir que sufrirá este hombre durante toda su vida. Una de las grandes alegrías de un escritor es que tus colegas de oficio respeten y admiren tu obra, y el señor José Payá tendrá precisamente lo contrario: será objeto de burla y mofa toda su vida. Verdaderamente triste el futuro literario que le depara el destino.

-Los miembros del jurado. Por haber cedido a la presión del señor José Payá y darle el premio a su amigo en lugar de darlo a la mejor obra. Me encantaría saber los nombres del jurado, dato que permanece misteriosamente oculto, para ponerlos en mi lista de objetos de burla y mofa.

-Merceditas, por haber consentido todo esto. Y por haber permitido que desaparezca un prestigioso premio en valenciano, en lugar de haber creado uno nuevo en castellano. Que yo sepa en Elche casi todos somos bilingües, no hay porqué destrozar un premio para crear otro, pudiendo convivir ambos pacíficamente y sin que nadie salga perjudicado.

-Y sobre todo al diario Información,  por repetir la noticia de la injusticia cometida con el valenciano, en lugar de centrar su titular en la nueva y atronadora noticia: la estafa de que alguien se dé un premio a sí mismo.

Locura transitoria

Anoche, en la terraza del café París, con careto serio, acartonado y gesto de cabreo perenne vi a un Hijo de Lais. Hube de mirar dos veces: "sí, era él, necesito dar un collejón, ¿sentirá algo con esa mata de pelo?" ¿Cómo una persona tan modesta podía encrespar tanto mis ánimos de furia? ¿Es buena la maldad en estos casos? Espero no volver a defraudar en mi próxima oportunidad.

El sueño de lo sondable

He soñado que  los brazos de la Vía Láctea agarraban fuerte una montaña de gominolas,

he soñado que el Amazonas y el Vinalopó desembocaban en el mismo y dulce mar,

que se arrepentían de las múltiples crecidas del pasado, ahogando uno a uno los poblados y las gentes,

he soñado dos tatuajes tribales a ambos lados de la espalda del África negra,

pero después se lo tragaba todo el Tiempo, famélico, se perdía en el abisal destino.

Sigue la lucha entre miriápodos y cefalópodos.

En otra vida estuve durante largo tiempo enterrado en el cementerio de poetas de Roma. Nada más llegar les pregunté qué tal, y me dijeron que aquello era un sinvivir.

La imagen del sueño era similar a esta .

Este sueño no he podido manipularlo, todo ocurrió demasiado rápido. Pero la brega continua. Recuerdo unas palabras de un mariscal de Napoleón durante el sitio a Zaragoza:

"... cada calle un sitio, cada casa una mina... la victoria da pena."

Supongo que Nostradamus lo tenía más fácil, en su época no estaban las interferencias de la tecnología de ondas.

Os dejo con la magia de Escher:

SUPERLUNA Y METEOROS

Hoy es la noche en la que la luna está más grande en todo el año, me pregunto qué le han dado de comer estos días para engordar tanto.

También tenemos una preciosa lluvia de meteoros.

Yo creo que se acaba el mundo, pero es sólo una hipótesis. No me quedan gominolas: mierda. Mierda dos veces.

Guzmán el Bueno (por Martínez Cubells)

Guzmán el Bueno, arrojando la daga en el cerco de Tarifa.
Pintado por Salvador Martínez Cubells.

“Indeterminación, muerte”

Libro Vacío.

Las luces de Vis apenas se aprecian a esta distancia de la superficie, aunque su  fosforescencia basta para aclarar la oscuridad del páramo que nos envuelve. Las distancias abisales que permanecen a nuestras espaldas nos impelen a cerrar la puerta tras nosotros… y a encender un fuego.

Pero yo no estoy aquí para eso. En estos momentos, a 12 km en órbita geoestacionaria sobre un punto indeterminado del mundo de Vis, mi trabajo ya ha comenzado, pues está amaneciendo, y debo escribir un poema.

Enero:

Raptus es un desierto radiactivo en el que ni siquiera los insectos más diminutos han podido sobrevivir. Cuando se inició el bombardeo orbital, yo estaba en una de aquellas moles sin forma que circundaban el planeta, como buitres acechantes cargados de parásitos. Millones de vidas en un segundo. Recuerdo los aplausos.

Febrero:

Con Dementia han sido empleados otros métodos menos agresivos para el ecosistema. Hace veinte años un agente vírico inteligente fue liberado en las capas bajas de su atmósfera color cobrizo.  Las últimas lecturas térmicas atribuibles a vida inteligente las obtuvieron las mismas sondas satélite que llevaron a cabo el ataque, antes siquiera de iniciar sus ciclos de regreso. Nadie ha bajado allí desde entonces; Y nadie lo hará.

Marzo:

Vis. La violencia. El Horror Vacui,  el faro que ha guiado a medio universo hacia el caos, hacia la Audiencia Negra. Legiones enteras aniquiladas. Flotas tan enormes como para ocultar la luz de un sol…perdidas.  Y sin embargo, tras 30 años de silencio absoluto, una sola palabra cruza las estrellas: Poeta.

Primavera:

Soy un niño y recuerdo el olor de mi madre, y el de mi padre. Recuerdo lo fuerte que eran los hombros de mi padre cuando me subía a ellos .Soy un niño y recuerdo las imágenes de guerra, muestran muchas veces el mismo edifico con una torre y un reloj. Las voces dicen muchas veces la palabra Universidad. Hablan de profesores y  alumnos. Hablan de matemáticas y de locura. Soy un niño y recuerdo no comprender una maldita cosa, salvo el miedo que me daba que mis padres tuviesen miedo.

Verano.

Soy joven y estoy enamorado. Los Santos y El Arcángel de Cuchillo son el miedo nuestro de cada día. Lo que combaten es peor, aunque sea imposible. La amo bajo el cielo de Arturo, con Lanzarote y Perceval de testigos. Tiene frío, le doy mi abrigo. Me habla de su casa en Savoy, de su lejano y acogedor mundo vegano. De sus padres. La amo tanto que me duele haber vivido antes de conocerla. No era vivir, sino existir. Completo mis estudios de literatura. Un Ángel se encierra en un búnker de Avalon, negándose a marchar hacia la Audiencia Negra. Mandan tropas. Mueren todas. Entran dos Santos. Sale uno. Avisan de la Venida del Arcángel del Cuchillo. Evacúan la ciudad. La región. Naves de 1 km de largo. Hormigón y luces. La pierdo. Nunca más la veo. El Arcángel se marcha. El Ángel ya no está. El peligro ha pasado. Ella ya no está.

Otoño.

Soy un poeta. Las Sagradas Almas no pueden estar a menos de 300km de nuestra nave. Las Sagradas Almas y yo tenemos un mismo dueño. El mismo que diseñó su carne, y el mismo que me encargó esta labor. También tiene otros divertimentos, como el jardín antropoide, o la sala de embarazadas. Orbitamos Vis y esperamos que algo nos hable. Estática y más estática. Una voz. El llanto de un niño. Las luces de Vis se apagan. Todas a la vez. El llanto se hace más fuerte. Quitamos el sonido enloquecedor. Conectamos el sonido. Otra voz. La de una mujer joven. Dice: Poeta

La batisfera

Como es bien sabido por la comunidad científica, y asombrosamente desconocido por el vulgo, los hombres no pueden bucear hasta profundidades abisales sólo por falta de oxígeno, sino también por falta de cráneo: esto es, la presión del agua crece linealmente con la profundidad, y llegaría el momento en que un cráneo al descubierto implosionaría. Digamos que la presión que sufre a 10 metros de profundidad (10 metros columna de agua) es de valor el doble que en la superficie. A 100m de profundidad ya tenemos 11 atmósferas de presión, a 10.000m (las foasas marianas) tendremos 1.001 atm de presión. La rueda de tu coche tiene 2 atm.

Para estas profundidades, la única solución posible es meter al hombre en una cajita de mistos, cuanto más pequeña más resistente y eficiente (menos diferencia de presión entre el zénit y el nadir, menos flexiones en la lámina). La forma ideal para soportar las presiones esféricas del agua... es una esfera. Mediante unos pocos cálculos de diseño, considerando el empuje de arquímedes, el peso del cable, las cargas puntuales y superficiales, la resistencia de las uniones y del cristal, se puede averiguar el espesor de la batisfera para un diámetro conocido ( o al revés). Todo esto para cualquier profundidad.

Los dos yankees aburridos Beebe y Otis Burton (que me recuerdan a Burke y Hare ladrones de cadáveres), la inventaron y usaron en 1930, supongo que buscando oro tras el discernimiento del 29. Es toda la esfera de acero, salvo una mirilla por donde el batinauta puede observar lo circundante, hecha con un cristal muy resistente. La esfera pende de un cable (no es autopropulsada), que la va dejando caer desde un barco como si fuera una araña bajando del techo.

Llega un momento en que son muchos metros de cable abajo y pesan demasiado. Fuera de este límite, no hay otro que la temeridad del batinauta, que corre el peligro de caer hasta el fondo del mundo si se llegara a romper el cable.

Siguen los sueños implacables

Hoy han vuelto las pesadillas. El caso es que hacía tiempo que no veía películas de terror ni leía a Poe o Lovecraft. Lo más reciente, la semana pasada, fue el Retrato de Dorian Gray, película de mala factura pero cuya idea central parece que respeta al libro homónimo del Wilde decimonónico. Al menos me ha servido para dos cosas:

1. Recomendar a todo el mundo que no vea la película.
2. Recomendar el libro a quienes tengan interés por indagar la relación entre la inmortalidad, el hedonismo y la maldad.

Son ya varios años con el mismo pasaje recurrente. He notado que tengo cierto poder sobre el decurso de mis sueños: estoy perfeccionando una técnica que me permite cierto sesgo en la supuestamente involuntaria materia dormida. Así, puedo elegir entre un capítulo de las guerras napoleónicas o un programa de Arguiñano.

Para mi sorpresa he podido comprobar que la interrupción del sueño provacada por Los Despiertos no es obstáculo para seguir con la misma historia: de repente me despierta un ruido de la calle, un móvil sonando, un despertador, y unos segundos después sigo dormido y noto que mi mente lucha por recuperar el hilo del sueño.

Recuerdo haber leído una vez una idea interesante referida al caso: un hombre es siempre dos hombres, cuando uno sueña, el otro está despierto en otra parte; y viceversa. Si así es, entonces es probable que mi capacidad de interferir me acabe conviertiendo en un semidiós en el mundo de los hombres que sueñan. No sin vanidad, debo reconocer que la idea me seduce enormemente. Quizá la próxima vez pruebe a soñarme en esa divina tesitura.

Seguiré informando de esta tortura voluntaria.

Licenciado cantinas: ¿y si el mar se convirtiera en aguardiente?

No soy hombre dado a la compra de discos: ni antes de internet ni después de internet ni después de que el orondo de Megaupload fuera perseguido por Mulder y Scully. Con embargo, muy de vez en cuando alguna esquisitez llama mi atención y justifica el desembolso. Esta vez ha sido el último LP de Enrique Bunbury. Se trata de un conjunto de versiones de autores latinoamericanos, a las que el buen maño ha dado un toque realmente mágico.

Una esquisita combinación de acordeón, contrabajo, los clásicos Hammond, la preciosa percusión de ritmos caribeños y el sin par banjo tan ajeno a la España vieja. Todo esto, claro está, aderezado con la calidad de las letras de los autores de la España americana.

Aquí os dejo el vídeo -cuya factura es verdaderamente envidiable- del que a mi sesgado juicio es el mejor tema por la música y por contener las letras algunas verdades terribles que hasta ahora jamás había oído en una canción. Como decía algún internauta: "...sólo Bunbury puede aparecer vestido de rosa y no perder ni un sólo ápice de masculinidad."

Y por si a alguien le sabe a poco (o no quiere perderse el NO de la novia), aquí está la recopilación de varios temas del disco en un solo vídeo. No os perdáis la bellísima coreografía de las bailarinas destetadas del minuto 15. Una verdadera obra de arte.

Y ya que hablamos de calidad, aquí os dejo de otro LP el meritorio tema "Que tengas suertecita" donde aparece por el final uno de los punteos de guitarra inusual más lindos de la música latina:

Los nuevos ágrafos: la peor lacra de la sociedad moderna (disertaciones en torno a los Indignados)

Imagen del "perezoso" en una selva centroamericana.

Dicen los libros sagrados y todos los hombres sabios que en el mundo han sido que el más abyecto mal de la humanidad es la ignorancia. Hubo un tiempo en que los ágrafos no lastraban el devenir de los demás hombres, simplemente asumían su realidad y obtenían trabajos acordes con su valía, y entonces todos estaban contentos. Pero ahora los times are changing, my friend...

Una de las notas características de este blog es su asepsia política. La falta de inteligencia en ese ramo nos obliga a ello (dudo que algún día vuelvan los tiempos de Sócrates). Pero hoy me ha llegado un spam donde se mezcla a la política y a Arturo Pérez Reverte (nuestro murciano favorito, nuestro Aníbal cartaginés que blande pluma y escupitajos de tinta con el tino de Caravaggio) de una manera muy vil, lo cual me ha tocado la moral y los cojones a partes proporcionales.

El spam se trata de un artículo denunciando los desmanes políticos que venimos sufriendo, y es muy certero en algunos casos, aunque atrozmente incongruente en su conjunto. Al leerlo noté también que la calidad literaria era harto mediocre, lo cual no cuadra con el gran Arturo. El artículo viene encabezado por la foto de Arturo y su firma. En resumen, se ha usado el nombre de Arturo, de Dios, en vano: el cadalso de la ignominia es el destino que le deseo al impostor que ha cometido semejante tropelía.

¿Y quién ha sido el deleznable manipulador? Su nombre es claro: el indignado (gandul). El indignado (gandul), no sólo es incapaz de notar la diferencia literaria de Arturo, es más, no sabe que entre sus destinatarios puede que haya colado algún no-indignado. Por su puesto la pléyade de ágrafos que frecuenta tampoco es capaz de notar que esas letras son mediocres. Y digo ágrafos porque esta generación del sms, el msn y el facebook no sabe leer ni escribir: porque no entienden lo que leen, y porque no saben escribir correctamente (no digamos ya con calidad literaria...); en este aspecto están al mismo nivel que la mayoría de los españoles de la posguerra. Están tan habituados a la rueda del ratón que dudo mucho que sepan siquiera pasar una página con los dedos, y no descarto que la evolución de Darwin haga de esta humanidad una raza de hombres-muñón domeñados por cabras mecánicas acéfalas.

El indignado(gandul) sale a manifestarse cuando viene el buen tiempo, abril... mayo... cuando las chatis van de tirantes y minifalda. El indignado (gandul) no sale en invierno porque hace frío y las chatis van tapaditas, ni tampoco en agosto porque hace mucho calor para una plaza del centro y prefiere estar tirado en la playa. Aún recuerdo cómo la manifestación de Madrid empezó a resquebrajarse cuando las chicas decidieron no pasar la noche en las tiendas de campaña -acosadas por mendigos y delincuentes. Si no hay chicas con quien pasar la noche nada tiene sentido en la vida.

El indignado(gandul) no sabe porqué le pasan estas desgracias a él, pero misteriosamente mientras él se pasa varios días de acampada en la plaza los empollones están en casa estudiando los exámenes de junio. ¿Alguien de vosotros vio algún empollón gafitas 4 ojos entre los indignados? No, porque estaban en casa estudiando para sacar sobresalientes, porque el día de mañana será conditio sine qua non tener un excelente currículum. Y es que el indignado (gandul) se caracteriza por acabar en 6 años una carrera de 3, con notas mediocres aun teniendo el doble de tiempo.

El indginado abomina de las centrales nucleares y enarbola la bandera verde de las energías renovables erigiéndose como heraldo de la moralidad, pero no sabe que la eólica es el triple de cara que la nuclear, y que la fotovoltaica es más de 10 veces más cara también. En esto estoy en acuerdo con ellos: yo pagaré la factura de la luz nuclear (40 euros al mes) y ellos que paguen las renovables ( 300 euros al mes).

El indignado (gandul) focaliza casi toda su ira en el banquero y en la deuda en que nos han metido, pero yo no recuerdo cuando me hipotequé que el jefe de la sucursal de mi banco me apuntara con una pistola a la cabeza y me dijera con acento aceitoso: "... o tu firma o tus sesos en el papel del contrato". No. Al indignado(gandul) tampoco lo obligaron a firmar, el indignado(gandul) firmó voluntariamente mil años porque quería un piso nuevo, financiado al 120% (?¿?¿) con dos plazas de garage, en lugar de uno de segunda mano, sin plazas, en el pueblo de al lado (que es lo que hacían nuestros padres con dos dedos de frente).

El indignado (gandul) no es un ente nuevo. Los hemos visto todos en la universidad: son los que están en el césped fumando porros, los que se pierden la clase de las 8:00 porque hacía sueño, los que no se pierden la fiesta de la uni de los jueves noche, los que salen cada fin de semana con el dinero de papi-pagalotodo. Antes esta gente no llegaba a la universidad: acababan la EGB y se ponían a trabajar en oficios manuales, pero claro, ahora tienen un título y ven deshonrosas esas labores que tan dignamente han tenido nuestros padres y abuelos. Nuestro error está claro: el error es haberles dado un título universitario. Ése y no otro es el germen del mal: una selectividad que deja pasar al 97% de los alumnos no es ningún tipo de selección. Los indignados nunca debieron entrar a la universidad, y si entraron, nunca debieron salir. Han fallado los filtros sociales, hay que cambiarlos. Pero el mal ya está hecho, la fuga radiactiva y el Síndrome de China son imparables ahora. Sin embargo, no los he visto indignarse por esta tremenda injusticia social: darle un título universitario a alguien que no lo merece es una crueldad sin límites para quien lo recibe, ya que le hace pensar que tiene unas capacidades que realmente no tiene. Si algún indignado está leyendo esto, rápido, organiza una asamblea para decidir si debéis devolver el título.


Y también está el indignado (gandul) trabajador, independientemente de que haya ido o no a la universidad. Es el que se cogía la baja porque le dolía allí; es el que empieza a recoger unos minutos antes de la hora; es el que hace 8 paradas al día para el cigarro; es el que en el boom puteaba a la empresa para que lo echaran y le pagaran finiquito; es el que aprovecha cualquier excusa para justificar dietas; es el que aprovecha el móvil y el coche de empresa para sus cosas; es el que rinde a la mitad de lo que podría, sencillamente porque su jefe "[...]es un cabrón que se forra a mi costa, y no hace nada. Con todo el dinero que yo le he hecho ganar a la empresa [...]". Muy bien, indignado (gandul), la próxima vez que te contrate avísame de que te pago por NO hacer bien tu trabajo, que por hacerlo bien quieres un extra de sueldo.
Al indignado (gandul) lo explotan. Pero, si tan rentable es explotar ¿porqué no se monta una empresa y se dedica a explotar y forrarse hasta las orejas? No, el indignado no quiere eso, el indignado quiere un sueldo seguro, 14 pagas, un mes de vacaciones y paro cuando se canse de trabajar. Además, si de verdad el empresario -esa reencarnación del demonio que se dedica miserablemente a dar trabajo a los demás, hay que ver...- explota a la gente ¿porqué quiere despedirlos? No sé, si yo tuviera un imperio con esclavos, procuraría mantenerlos a todos.

El indignado (gandul) lleva dos años en el paro, pero no ha tenido tiempo de aprender inglés, francés, alemán, portugués o chino. Recuerdo un documental donde un superdotado se propuso aprender en 15 días el idioma más complicado del mundo, y lo consiguió bastante bien. Nosotros no somos superdotados: estudiando a tiempo completo ¿no podemos aprender un idioma cada 4 meses?


El indignado (gandul) no sabe que es un gandul, o tal vez sí lo sabe pero mira para otro lado como la mujer de Lot y prefiere echar a los demás su propia culpa. Colegimos de aquí que la cobardía es otra de sus virtudes.

No recuerdo indignados(gandules) en la posguerra: los que querían trabajar, se armaban de valor y se iban a países donde no había paro.

Pero, si tanta razón tienen los indignados en algunas cosas ¿porqué vuelcas toda tu saña contra ellos?
Bien fácil. Porque no vi a un solo indignado salir a la calle cuando durante los últimos 7 años nuestros políticos le prendían fuego a todos los libros de economía de la historia, mientras duraban el pan y el circo , y sí los vi cuando ya era "desgraciadamente" inevitable la caída de su dadivoso Nerón y la llegada "aterradora" del nuevo Cónsul de Calígula, y ahora, los veo ahora, sobre todo ahora que ya no está el viejo Nerón incombustible, que ya sólo podrá arder en los recuerdos... Es una lástima que Roma no "pague" a los traidores. Y me ensaño también porque, como buen ágrafo que es el indignado (gandul), no ha leído historia y no sabe que banqueros, políticos y reyes vienen robando al pueblo desde antes de Sócrates, y que es así y no puede ser de otra manera porque la condición humana es vil en su naturaleza: no veo ninguna gacela quejándose del abuso de poder del león, pero sí leones que emigran cuando se acaban las gacelas.

Al indignado(gandul) lo veo indignarse de las grandes injusticias sociales, pero la mayor injusticia social es que a España le fuera bien de ahora en adelante, que a los españoles les fueran las cosas bien y no pasaran calvarios. Tras esos 7 años de destrozar todos los libros de economía de la historia, lo justo sería que viviéramos 100 años de miseria y pestes. Como también fue justo que tras la atrevida inversión en i+d que recibió Colón de los reyes de España se siguiera una época de 100 años de esplendor conviertiendo a este país en la primera potencia mundial.



El resumen de este artículo puede saltar alguna ampolla: los gandules no tienen derecho a trabajar. No me malinterpreten, pero es que son términos incompatibles.

Entonces, ¿qué hacemos con ellos? Nada, no podemos hacer nada, se pasarán la vida cobrando paro y recontraparo, seguirán siendo una carga para la sociedad eternamente. Esto en el Reino Unido lo tienen asumido, se les paga una ayuda mensual a cambio de que no armen jaleo en las calles ni engrosen las listas del paro. Hubo un tiempo en que la mendicidad era un oficio, hoy lo vuelve a ser con otros eufemismos. Pero el problema no tiene solución, no se puede hacer nada, esto no es Esparta, ni queremos que lo sea.

Así que, indignados(gandules) de España y del mundo: aprended chino, alemán o hindú si queréis ser la gacela que escapó al león o si queréis dejar de ser gacela, pero por favor, dejad de hacer el indio que por vuestra ignorancia me suben los impuestos y la factura de la luz.

Por todo esto y mucho más: cuánto me indignan los indignados...
Mierda, que dijo un sabio.