KAFKA y los idiotas

Todos los que presumen de haber leído a Kafka son idiotas. Yo he leído a Kafka. Yo soy idiota. 

Quiero atronar con la primera frase para captar al lector, pero ya adelanto a los idiotas que no soy -esa clase de- idiota: que la frase tiene un gazapo. "No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes" presenciar una conversación del tipo:

-¿Has leído a Kafka?

-Sí, qué bueno... La metamorfosis, el tipo se convierte en cucaracha...

Y hasta aquí puedo leer. En adelante escribo:

La metamorfosis de Kafka es, con diferencia, uno de sus cuentos más mediocres en cuanto a ejecución literaria se refiere. No sé porqué los idiotas presumen de haber leído a Kafka: a las chicas no se las puede ligar hablando de cucarachas, lo advierten las abuelas, que son sabias. Y a los chicos no se les puede amedrentar con un insecto.

Por ende, presumir de haber leído a Kafka es presumir de ignorancia. Y la modestia es una vanidad encubierta (y la vanidad imbecilidad curable). Nadie, nunca, ha sido capaz de citarme cualquier otro cuento de Kafka cuando le he preguntado: hábilmente saltan a otro autor y desvían la conversa. 

Es como el guiri que presume de haber comido comida española, erigiéndose implícitamente en adalid de la gastronomía ibérica, cuando sólo ha probado la tortilla. O como el valenciano que se cree erudito en paella, y se le escapa que en Alicante (Elche, Algueña, Pinoso) se cocina el mejor arroz del mundo.

Así que lo diré alto y claro: no lean La Metamorfosis, lean a Kafka.

PD: Otro día hablaremos de las Metamorfosis de Ovidio.

Es clavadito a Chris Mortisanti  en Los Soprano (Araña en Uno de los Nuestros)

Diagnosis de la caída de la cubierta de la plaza de toros de Las Ventas

 Diagnosis de la caída de la cubierta de la plaza de toros de Las Ventas.

Muchas son las especulaciones que circulan sobre las posibles causas del colapso de la cúpula, tantas como mecanismos de fallo. Enumerar los posibles mecanismos de fallo es un ejercicio tautológico, tan baladí como que un médico nos diga que el abuelo murió por causas naturales: es menester que nos digan si se le paró el corazón, el cerebro, si le fallaron los pulmones o un riñón. Los técnicos deben mojarse, y apuntar a una causa concreta. Mi hipótesis es la siguiente: los técnicos no han considerado en el cálculo la interacción entre la nueva estructura y la vieja. O, al menos, no lo han considerado debidamente.

La estructura metálica apoya sobre unos dados de hormigón prefabricado que a su vez descansan sobre el graderío. Estas zapatas reciben un empuje vertical y otro horizontal. El vertical descansa sobre el graderío, comprimiendo todo lo que hay por debajo, y el empuje horizontal de las zapatas lo absorbe un anillo circular exterior de perfil metálico que une todas las zapatas. De este modo se consigue que las zapatas no transmitan empujes horizontales sobre el graderío. Hasta aquí todo perfecto. Pero, ¿de verdad ese anillo absorbe todo el empuje horizontal? No, todo no. El anillo traccionado se estira, se deforma y acaba empujando al graderío. El graderío es aparentemente de hormigón armado, según veo en las fotos, pero debajo de ese parche de hormigón hay toda una estructura de ladrillo que a su vez descansa sobre una estructura metálica. El graderío de ladrillo sobre estructura metálica fue la construcción original de 1929, y el asiento de hormigón probablemente vino después, aunque no tengo datos para corroborarlo. Da igual: lo importante es que ahí debajo hay toda una mampostería de ladrillo. Este tipo de mampostería, como bien saben los ingenieros y arquitectos, son absolutamente incapaces de soportar tracciones. De modo que basta con que las zapatas de hormigón empujen ligeramente en dirección radial para que el ladrillo se mueva por sus juntas.

¿Y no calcularon los técnicos que ese anillo podía dilatarse? Claro, el programa de cálculo lo calcula exactamente, incluso podría hacerse a mano. Sin embargo el sentido común y la experiencia nos dicen que ese cálculo a tracción del anillo es cuanto menos sospechoso. Sospechoso porque el anillo no es un anillo metálico perfecto: una discontinuidad hecha de uniones acero (tornillería) que rara vez se comporta como predice la teoría. Estamos hablando de unas zapatas traccionadas en una dirección y comprimidas en otra, lo cual supone un estado biaxial de cargas que amplifica la tracción sobre el hormigón de las mismas, y por tanto la deformación del anillo perimetral exterior. De modo que el mecanismo de fallo que conjeturo es el siguiente:

1. El anillo traccionado se deforma más de lo previsto.

2. Como consecuencia de 1, las zapatas empujan al graderío más de lo previsto.

3. El graderío, bajo la piel de hormigón, no es más que un arco de mampostería.

4. Los arcos de mampostería están para trabajar a compresión, no a tracción. Es como si pusiéramos un puente romano con el círculo mirando hacia abajo, no duraría ni un santiamén.

5. Como consecuencia de 4, las zapatas se mueven unos pocos milímetros en dirección radial.

6. El punto 5 es lo que llamamos cargas de movimiento. Las cargas de movimiento, por pequeñas que sean, pueden provocar sobretensiones en la cúpula mucho mayores que los vientos para los que se diseñan. Este es el posible error principal del calculista: no considerar correctamente los efectos del empuje de las zapatas sobre el graderío.

7. Las sobretensiones del punto 6 plastifican las rótulas de la cúpula, éstas giran como un chicle recién masticado y, lentamente, sin violencia, la deformación excesiva se da de bruces contra la arena del ruedo. Conforme va cayendo, las cargas horizontales sobre las zapatas se hacen cada vez mayores, la inestabilidad es ya inevitable, acrecentada por barras que fueron diseñadas a tracción y ahora se comprimen y pandean.

De modo que la estructura cayó por su propio peso, ayudado por un simple soplo de Eolo. Y, en contra de lo que se ha dicho, sí se ha afectado a la plaza original (aunque bien poco, no vayamos a hacer un circo de una plaza de toros).

 Varias cosas coinciden con esta hipótesis como causa más probable:
-El hecho de que se desmoronara justo después de ser montada hace pensar que el fallo es por causas sistémicas. Esto anula totalmente la hipótesis de viento excesivo. De hecho la hipótesis de viento excesivo se anula por sí sola ya que aquella noche no hubo viento excesivo, pues estas cosas se diseñan para más de 100km/hora. La posibilidad de que el viento de succión hiciera trabajar a compresión –y pandearan- barras diseñadas a tracción no me parece tampoco posible ya que la hipótesis de succión es algo muy normal –más bien obligatorio- en los cálculos. Al ser una estructura ligera, también hay quien habla del famoso fenómeno de resonancia –recuérdese el puente Tacoma Narrows-, que hace que pequeñas ráfagas de viento puedan amplificar movimientos y colapsar, pero el hecho de que haya caído el mismo día de su construcción reduce esta posibilidad a una entre un millón, y me quedo corto.
-La perfección de la caída. Si ven las imágenes verán que no ha habido fallo local, la cúpula está perfecta, pero unos cuantos metros más debajo de lo que debía estar. Dicen que tardó 15 minutos en caer, aunque sinceramente dudo que hubiera gente a las 4 de la mañana del domingo mirando el espectáculo sentado en las gradas superiores.
-La hipótesis de la prueba de carga es en sí misma un sofisma. En primer lugar, porque en ninguna imagen se aprecia ningún tipo de prueba de que eso se ha hecho (no hay tensores ni cargas colgando de la estructura). En segundo lugar porque, en el caso de que se haya hecho, esa carga estaba prevista en los cálculos, es decir, seguiría sin explicar porqué la cúpula no ha soportado lo que estaba previsto.
-Aunque bien es cierto que hoy en día hay mucho ignorante de su propia ignorancia calculando estructuras con programas muy sofisticados –la tecnología como redención de los idiotas-, las cúpulas se suelen encargar a gente muy experta, de ahí que las hipótesis de fallo del calculista en la estructura metálica y de hormigón me parecen peregrinas. Sin embargo, calculistas que sepan de la interacción de cargas con fábricas de ladrillo antiguas hay muy pocos en todo el mundo.
-La falta de diagonales que refuercen la torsión también es algo de lo que se ha hablado. En las imágenes se aprecia claramente que el círculo central está ligeramente girado respecto al resto de la cúpula. Se les olvida a quienes arguyen esta conjetura que cualquier estructura puede soportar cualquier carga, incluso aunque tengan una disposición totalmente contraria al sentido común: basta con usar perfiles desaforados. Por supuesto aquí el sentido común nos dicta que esas diagonales eran necesarias para soportar excelentemente la torsión, pero eso no significa que la estructura sin esas diagonales no pudiera soportar algo de torsión. Supongo que no las pusieron para facilitar el montaje y desmontaje, y quiero pensar que la torsión se tuvo en cuenta en el cálculo. Si la torsión no se ha tenido en cuenta en el cálculo, entonces me decanto claramente por esta causa. Sin embargo, como digo, quiero pensar que la ha calculado un especialista de verdad y que no ha obviado semejante obviedad.
-También se podría hablar de fallo a pandeo lateral, y en consecuencia la torsión manifestada. Pero el pandeo lateral es algo que se aprende el segundo día de clase, dudo infinitamente que no haya sido tenido en cuenta.
-O incluso de no haber considerado el efecto Bauschinger, ya que en el proceso de ejecución las cerchas están apoyadas "anómalamente" en el suelo. También lo considero una opción peregrina, pues las hipótesis de carga durante la ejecución se aprenden el tercer día del cole (aunque dudo que el 90% de los técnicos que están leyendo esto sepan lo que es el efecto Bauschinger, el cual aumenta el límite elástico en una dirección de la rama carga-descarga pero lo disminuye en otra).
-En resumen, descreo de cualquier fallo común derivado del calculista, ya que estas estructuras singulares se suelen encargar a gente muy especializada y experta, no se lo encargan al tonto de la clase.

 ¿Y qué han hecho mal los técnicos?¿Qué tan buenos son? O bien consideraron que las zapatas de hormigón eran apoyos fijos (y que por tanto no transmitían cargas horizontales a la mampostería) o bien supusieron que eran menos móviles de lo que realmente han sido. Quizá los neófitos no entiendan muy bien esto. Lo explicaré: la diferencia entre suponer apoyos fijos o apoyos no fijos (mampostería deformable) es la diferencia entre tardar una tarde en calcularla o tardar varios meses en aprender algo de lo que no se tiene ni la más remota idea, ya que no se estudia en las carreras. Evidentemente, la opción de considerar apoyos fijos es más tentadora en los tiempos que corren.

En este vídeo se aprecian los apoyos de las zapatas, así como el fallo puntual de una barra, muy probablemente ocurrido en la fase final de deformación, y tal vez el nudo que primero plastificó:

http://videos.libertaddigital.tv/2013-01-28/se-desploma-la-nueva-cubierta-de-la-plaza-de-las-ventas-PAEVdOXKDpQ.html

¿Y tú que habrías hecho? -Prestensar el anillo exterior antes de cargarlo, para dar holgura a futuras deformaciones (la misma idea que usó el abuelo de Ana Torroja en el mercado de Algeciras, hace casi un siglo, aunque en su caso fue, además de para centrar la carga, para facilitar el descimbrado). Esto es muy barato y fácil de desmontar, colocando tensores horizontales entre zapata y zapata, a modo de cuerda del círculo. -Poner diagonales para torsión, si el presupuesto de montaje y desmontaje lo permite. -Usar perfiles circulares en lugar de cuadrados. Mejor aún: usar perfiles elípticos que se adaptan mejor a la aleatoriedad del viento. -Alejarme mucho de las 160 toneladas que dicen que pesa. Apuesto a que con 120 toneladas se puede hacer y mejor. -Pero sobre todo, lo que habría hecho es no gastarme casi 5 millones en algo que por nada del mundo debe costar más de 2 millones. No olvidemos que en el fondo no es más que un toldo con cuatro yerros, no puede costar más de lo que se llevó el Dioni… sería inmoral. 

 ¿Cuál será la versión oficial? Probablemente dirán que falló una unión, un tornillo, una soldadura, un defecto puntual del aluminio, fallo de montaje… y que se generó un mecanismo de fallo en cadena. Y la culpa para los gabachos, para vengarnos de Napoleón: “Cada calle un sitio, cada casa una mina… la victoria da pena”, que dijo su mariscal en el sitio a Zaragoza.

PD: Todas estas conjeturas se basan en las fotos que circulan por la red.

Hola a todo el mundo

Hoy he escuchado una canción sobrecogedora, tanto que me recordó al clásico "Dust in the wind" de Kansas.

El grupo se llama "Hola a todo el mundo", y en su primer LP vistieron la estética de la foto. Creo que ahora se han pasado a la música de sintetizadores, pero espero que vuelvan al look clásico algún día. Me han conmovido las castañuelas, y el bigote del cantante que es sencillamente sublime. Y los clásicos Kansas:

José Payá Alberola: sigue saliendo mierda del Premio de narrativa Café Marfil (ex-Antoni Bru) de Elche

José Payá Alberola, adalid de la ética cristiana en la ciudad de Elche.

Hoy me he levantado con este interesante artículo de Juan Ródenas Cerdá, finalista:

http://www.diarioinformacion.com/opinion/2012/07/29/finalista-premio-cafe-marfil/1279790.html#EnlaceComentarios

Juan Ródenas Cerdá fue galardonado con el segundo premio, el cual consiste en nada. 

Bueno, seamos rigurosos y sinceros, el segundo premio no ha consistido en nada: ha consistido en ser humillado públicamente.

En las bases del concurso ya ponía algo así como que el jurado se reserva la opción de mencionar un segundo premio. Realmente, cuando supuestamente Payá  (presidente honorífico del Patronato Histórico Artístico y Cultural de Elche) redactó o mandó redactar esa frase estaba pensando que, dado que el primer premio era para él, sería un poco injusto que no se hiciera ninguna mención a la mejor obra, o tal vez para evitar jaleos dentro de su propia organización -que los ha habido y no pocos.

El artículo de Juan Ródenas es magistral. Con una calma atlántica asume la realidad que le dicta la experiencia de que el segundo premiado en un concurso literario es en realidad la mejor obra. Con una caballerosidad inaudita, llama a Payá para felicitarle -supongo que un acto de cortesía, pues el propio Ródenas ya sabía de qué iba todo esto-. Lo más gracioso es cuando Payá le dice que lo entregó a última hora y casi porque le cogía de paso,  supongo que preparando la supuesta coartada "Me presenté por miedo a la escasa participación...", coartada bastante absurda, o mejor dicho, que se delata a sí misma: si sabe que hay poca participación, las probabilidades de que su libro gane se disparan. Y más aún ¿cómo iba a prever el señor Payá que habría poca participación?¿A qué datos tenía acceso? Quiero decir ¿alguien del jurado le informaba puntualmente del número de obras que iban entrando o era él mismo quien las catalogaba?  La supuesta coartada se desmonta y se delata ella sola.

Yo asistí a la entrega de premios por una carambola quijotesca, pero me llamó mucho la atención que ni se mencionara al finalista Ródenas Cerdá. Es como si el segundo premio nunca hubiera existido. Lo que Ródenas no sabía al felicitar a Payá por teléfono, y al advertirle de la polémica, era que se estaba condenando a ser ninguneado. Es lo que pasa cuando la zorra guarda las gallinas.

Si no entendí mal el artículo: Ródenas se enteró de su segundo puesto por los periódicos, nadie del Ayuntamiento le ha llamado para decírselo. Supongo que si Ródenas no leyera periódicos viviría el resto de su vida sin saber que quedó en segundo puesto en el premio narrativa 2012 de Elche; y por supuesto no pudo asistir a la cena de entrega de premios, porque no sabía ni dónde se haría ni a qué hora. Sólo Berlanga es capaz de imaginar algo así.

Con la publicación de este artículo de Ródenas en el diario Información, disminuyo mis quejas al rotativo de más tirada alicantina. Pero no las retiro del todo, no hay todavía ningún titular que denuncie claramente que el dinero de mis impuestos se ha usado para cometer una supuesta prevaricación.

Continúa la colitis intelectual.



Puedo empezar, pues, a escribir mi libro...

Premis "Ciutat d´Elx": una estafa memorable

              José Payá, sostén de la cultura ilicitana.

Hoy vamos a repartir varias collejas, y la verdad no sé quién la merece más.

Antecedentes: durante 26 años, se han venido celebrando unos premios literarios en lengua valenciana. Este año el Ayuntamiento ha decidido cambiar el nombre del premio, de Antoni Bru a Café Marfil. También han cambiado en las bases del concurso la lengua, de modo que ahora se podían presentar textos tanto en valenciano como en castellano. También se ha bajado la cuantía del premio, de 4000 euros a 1000 euros, pero eso es otra historia ya que no estamos nadie para despilfarrar. Pero lo más grave que ha ocurrido este año es que el premio se lo ha llevado precisamente uno de los organizadores del concurso, un tal José Payá que se ha hecho un flaco favor a sí mismo ya que será el hazmerreír de la comunidad literaria ilicitana durante varias eternidades.

Cuando leí las bases ya me sorprendió aquello de "el jurado valorará las referencias al Café Marfil". La frase sonaba a que el libro ganador ya estaba escrito y adjudicado. Efectivamente así ha sido.

http://www.diarioinformacion.com/elche/2012/07/20/colectivos-critican-devaluacion-ciutat-delx/1276651.html

Mis collejas van a:

-José Payá por fabricar un premio a su medida y entregárselo a sí mismo. Realmente este señor tendrá que dormir muy mal el resto de sus días si tiene un mínimo ápice de moral. Y por supuesto tendrá que caminar por las callejas de Elche cabizbajo, para que nadie le reconozca, y cada vez que doble una esquina pensará: "me están mirando, todos me miran, saben que soy el que se dio un premio a sí mismo". Me da verdadera lástima el sinvivir que sufrirá este hombre durante toda su vida. Una de las grandes alegrías de un escritor es que tus colegas de oficio respeten y admiren tu obra, y el señor José Payá tendrá precisamente lo contrario: será objeto de burla y mofa toda su vida. Verdaderamente triste el futuro literario que le depara el destino.

-Los miembros del jurado. Por haber cedido a la presión del señor José Payá y darle el premio a su amigo en lugar de darlo a la mejor obra. Me encantaría saber los nombres del jurado, dato que permanece misteriosamente oculto, para ponerlos en mi lista de objetos de burla y mofa.

-Merceditas, por haber consentido todo esto. Y por haber permitido que desaparezca un prestigioso premio en valenciano, en lugar de haber creado uno nuevo en castellano. Que yo sepa en Elche casi todos somos bilingües, no hay porqué destrozar un premio para crear otro, pudiendo convivir ambos pacíficamente y sin que nadie salga perjudicado.

-Y sobre todo al diario Información,  por repetir la noticia de la injusticia cometida con el valenciano, en lugar de centrar su titular en la nueva y atronadora noticia: la estafa de que alguien se dé un premio a sí mismo.

Locura transitoria

Anoche, en la terraza del café París, con careto serio, acartonado y gesto de cabreo perenne vi a un Hijo de Lais. Hube de mirar dos veces: "sí, era él, necesito dar un collejón, ¿sentirá algo con esa mata de pelo?" ¿Cómo una persona tan modesta podía encrespar tanto mis ánimos de furia? ¿Es buena la maldad en estos casos? Espero no volver a defraudar en mi próxima oportunidad.

El sueño de lo sondable

He soñado que  los brazos de la Vía Láctea agarraban fuerte una montaña de gominolas,

he soñado que el Amazonas y el Vinalopó desembocaban en el mismo y dulce mar,

que se arrepentían de las múltiples crecidas del pasado, ahogando uno a uno los poblados y las gentes,

he soñado dos tatuajes tribales a ambos lados de la espalda del África negra,

pero después se lo tragaba todo el Tiempo, famélico, se perdía en el abisal destino.

Sigue la lucha entre miriápodos y cefalópodos.

En otra vida estuve durante largo tiempo enterrado en el cementerio de poetas de Roma. Nada más llegar les pregunté qué tal, y me dijeron que aquello era un sinvivir.

La imagen del sueño era similar a esta .

Este sueño no he podido manipularlo, todo ocurrió demasiado rápido. Pero la brega continua. Recuerdo unas palabras de un mariscal de Napoleón durante el sitio a Zaragoza:

"... cada calle un sitio, cada casa una mina... la victoria da pena."

Supongo que Nostradamus lo tenía más fácil, en su época no estaban las interferencias de la tecnología de ondas.

Os dejo con la magia de Escher:

SUPERLUNA Y METEOROS

Hoy es la noche en la que la luna está más grande en todo el año, me pregunto qué le han dado de comer estos días para engordar tanto.

También tenemos una preciosa lluvia de meteoros.

Yo creo que se acaba el mundo, pero es sólo una hipótesis. No me quedan gominolas: mierda. Mierda dos veces.

Guzmán el Bueno (por Martínez Cubells)

Guzmán el Bueno, arrojando la daga en el cerco de Tarifa.
Pintado por Salvador Martínez Cubells.

“Indeterminación, muerte”

Libro Vacío.

Las luces de Vis apenas se aprecian a esta distancia de la superficie, aunque su  fosforescencia basta para aclarar la oscuridad del páramo que nos envuelve. Las distancias abisales que permanecen a nuestras espaldas nos impelen a cerrar la puerta tras nosotros… y a encender un fuego.

Pero yo no estoy aquí para eso. En estos momentos, a 12 km en órbita geoestacionaria sobre un punto indeterminado del mundo de Vis, mi trabajo ya ha comenzado, pues está amaneciendo, y debo escribir un poema.

Enero:

Raptus es un desierto radiactivo en el que ni siquiera los insectos más diminutos han podido sobrevivir. Cuando se inició el bombardeo orbital, yo estaba en una de aquellas moles sin forma que circundaban el planeta, como buitres acechantes cargados de parásitos. Millones de vidas en un segundo. Recuerdo los aplausos.

Febrero:

Con Dementia han sido empleados otros métodos menos agresivos para el ecosistema. Hace veinte años un agente vírico inteligente fue liberado en las capas bajas de su atmósfera color cobrizo.  Las últimas lecturas térmicas atribuibles a vida inteligente las obtuvieron las mismas sondas satélite que llevaron a cabo el ataque, antes siquiera de iniciar sus ciclos de regreso. Nadie ha bajado allí desde entonces; Y nadie lo hará.

Marzo:

Vis. La violencia. El Horror Vacui,  el faro que ha guiado a medio universo hacia el caos, hacia la Audiencia Negra. Legiones enteras aniquiladas. Flotas tan enormes como para ocultar la luz de un sol…perdidas.  Y sin embargo, tras 30 años de silencio absoluto, una sola palabra cruza las estrellas: Poeta.

Primavera:

Soy un niño y recuerdo el olor de mi madre, y el de mi padre. Recuerdo lo fuerte que eran los hombros de mi padre cuando me subía a ellos .Soy un niño y recuerdo las imágenes de guerra, muestran muchas veces el mismo edifico con una torre y un reloj. Las voces dicen muchas veces la palabra Universidad. Hablan de profesores y  alumnos. Hablan de matemáticas y de locura. Soy un niño y recuerdo no comprender una maldita cosa, salvo el miedo que me daba que mis padres tuviesen miedo.

Verano.

Soy joven y estoy enamorado. Los Santos y El Arcángel de Cuchillo son el miedo nuestro de cada día. Lo que combaten es peor, aunque sea imposible. La amo bajo el cielo de Arturo, con Lanzarote y Perceval de testigos. Tiene frío, le doy mi abrigo. Me habla de su casa en Savoy, de su lejano y acogedor mundo vegano. De sus padres. La amo tanto que me duele haber vivido antes de conocerla. No era vivir, sino existir. Completo mis estudios de literatura. Un Ángel se encierra en un búnker de Avalon, negándose a marchar hacia la Audiencia Negra. Mandan tropas. Mueren todas. Entran dos Santos. Sale uno. Avisan de la Venida del Arcángel del Cuchillo. Evacúan la ciudad. La región. Naves de 1 km de largo. Hormigón y luces. La pierdo. Nunca más la veo. El Arcángel se marcha. El Ángel ya no está. El peligro ha pasado. Ella ya no está.

Otoño.

Soy un poeta. Las Sagradas Almas no pueden estar a menos de 300km de nuestra nave. Las Sagradas Almas y yo tenemos un mismo dueño. El mismo que diseñó su carne, y el mismo que me encargó esta labor. También tiene otros divertimentos, como el jardín antropoide, o la sala de embarazadas. Orbitamos Vis y esperamos que algo nos hable. Estática y más estática. Una voz. El llanto de un niño. Las luces de Vis se apagan. Todas a la vez. El llanto se hace más fuerte. Quitamos el sonido enloquecedor. Conectamos el sonido. Otra voz. La de una mujer joven. Dice: Poeta

La batisfera

Como es bien sabido por la comunidad científica, y asombrosamente desconocido por el vulgo, los hombres no pueden bucear hasta profundidades abisales sólo por falta de oxígeno, sino también por falta de cráneo: esto es, la presión del agua crece linealmente con la profundidad, y llegaría el momento en que un cráneo al descubierto implosionaría. Digamos que la presión que sufre a 10 metros de profundidad (10 metros columna de agua) es de valor el doble que en la superficie. A 100m de profundidad ya tenemos 11 atmósferas de presión, a 10.000m (las foasas marianas) tendremos 1.001 atm de presión. La rueda de tu coche tiene 2 atm.

Para estas profundidades, la única solución posible es meter al hombre en una cajita de mistos, cuanto más pequeña más resistente y eficiente (menos diferencia de presión entre el zénit y el nadir, menos flexiones en la lámina). La forma ideal para soportar las presiones esféricas del agua... es una esfera. Mediante unos pocos cálculos de diseño, considerando el empuje de arquímedes, el peso del cable, las cargas puntuales y superficiales, la resistencia de las uniones y del cristal, se puede averiguar el espesor de la batisfera para un diámetro conocido ( o al revés). Todo esto para cualquier profundidad.

Los dos yankees aburridos Beebe y Otis Burton (que me recuerdan a Burke y Hare ladrones de cadáveres), la inventaron y usaron en 1930, supongo que buscando oro tras el discernimiento del 29. Es toda la esfera de acero, salvo una mirilla por donde el batinauta puede observar lo circundante, hecha con un cristal muy resistente. La esfera pende de un cable (no es autopropulsada), que la va dejando caer desde un barco como si fuera una araña bajando del techo.

Llega un momento en que son muchos metros de cable abajo y pesan demasiado. Fuera de este límite, no hay otro que la temeridad del batinauta, que corre el peligro de caer hasta el fondo del mundo si se llegara a romper el cable.

Siguen los sueños implacables

Hoy han vuelto las pesadillas. El caso es que hacía tiempo que no veía películas de terror ni leía a Poe o Lovecraft. Lo más reciente, la semana pasada, fue el Retrato de Dorian Gray, película de mala factura pero cuya idea central parece que respeta al libro homónimo del Wilde decimonónico. Al menos me ha servido para dos cosas:

1. Recomendar a todo el mundo que no vea la película.
2. Recomendar el libro a quienes tengan interés por indagar la relación entre la inmortalidad, el hedonismo y la maldad.

Son ya varios años con el mismo pasaje recurrente. He notado que tengo cierto poder sobre el decurso de mis sueños: estoy perfeccionando una técnica que me permite cierto sesgo en la supuestamente involuntaria materia dormida. Así, puedo elegir entre un capítulo de las guerras napoleónicas o un programa de Arguiñano.

Para mi sorpresa he podido comprobar que la interrupción del sueño provacada por Los Despiertos no es obstáculo para seguir con la misma historia: de repente me despierta un ruido de la calle, un móvil sonando, un despertador, y unos segundos después sigo dormido y noto que mi mente lucha por recuperar el hilo del sueño.

Recuerdo haber leído una vez una idea interesante referida al caso: un hombre es siempre dos hombres, cuando uno sueña, el otro está despierto en otra parte; y viceversa. Si así es, entonces es probable que mi capacidad de interferir me acabe conviertiendo en un semidiós en el mundo de los hombres que sueñan. No sin vanidad, debo reconocer que la idea me seduce enormemente. Quizá la próxima vez pruebe a soñarme en esa divina tesitura.

Seguiré informando de esta tortura voluntaria.

Licenciado cantinas: ¿y si el mar se convirtiera en aguardiente?

No soy hombre dado a la compra de discos: ni antes de internet ni después de internet ni después de que el orondo de Megaupload fuera perseguido por Mulder y Scully. Con embargo, muy de vez en cuando alguna esquisitez llama mi atención y justifica el desembolso. Esta vez ha sido el último LP de Enrique Bunbury. Se trata de un conjunto de versiones de autores latinoamericanos, a las que el buen maño ha dado un toque realmente mágico.

Una esquisita combinación de acordeón, contrabajo, los clásicos Hammond, la preciosa percusión de ritmos caribeños y el sin par banjo tan ajeno a la España vieja. Todo esto, claro está, aderezado con la calidad de las letras de los autores de la España americana.

Aquí os dejo el vídeo -cuya factura es verdaderamente envidiable- del que a mi sesgado juicio es el mejor tema por la música y por contener las letras algunas verdades terribles que hasta ahora jamás había oído en una canción. Como decía algún internauta: "...sólo Bunbury puede aparecer vestido de rosa y no perder ni un sólo ápice de masculinidad."

Y por si a alguien le sabe a poco (o no quiere perderse el NO de la novia), aquí está la recopilación de varios temas del disco en un solo vídeo. No os perdáis la bellísima coreografía de las bailarinas destetadas del minuto 15. Una verdadera obra de arte.

Y ya que hablamos de calidad, aquí os dejo de otro LP el meritorio tema "Que tengas suertecita" donde aparece por el final uno de los punteos de guitarra inusual más lindos de la música latina:

Los nuevos ágrafos: la peor lacra de la sociedad moderna (disertaciones en torno a los Indignados)

Imagen del "perezoso" en una selva centroamericana.

Dicen los libros sagrados y todos los hombres sabios que en el mundo han sido que el más abyecto mal de la humanidad es la ignorancia. Hubo un tiempo en que los ágrafos no lastraban el devenir de los demás hombres, simplemente asumían su realidad y obtenían trabajos acordes con su valía, y entonces todos estaban contentos. Pero ahora los times are changing, my friend...

Una de las notas características de este blog es su asepsia política. La falta de inteligencia en ese ramo nos obliga a ello (dudo que algún día vuelvan los tiempos de Sócrates). Pero hoy me ha llegado un spam donde se mezcla a la política y a Arturo Pérez Reverte (nuestro murciano favorito, nuestro Aníbal cartaginés que blande pluma y escupitajos de tinta con el tino de Caravaggio) de una manera muy vil, lo cual me ha tocado la moral y los cojones a partes proporcionales.

El spam se trata de un artículo denunciando los desmanes políticos que venimos sufriendo, y es muy certero en algunos casos, aunque atrozmente incongruente en su conjunto. Al leerlo noté también que la calidad literaria era harto mediocre, lo cual no cuadra con el gran Arturo. El artículo viene encabezado por la foto de Arturo y su firma. En resumen, se ha usado el nombre de Arturo, de Dios, en vano: el cadalso de la ignominia es el destino que le deseo al impostor que ha cometido semejante tropelía.

¿Y quién ha sido el deleznable manipulador? Su nombre es claro: el indignado (gandul). El indignado (gandul), no sólo es incapaz de notar la diferencia literaria de Arturo, es más, no sabe que entre sus destinatarios puede que haya colado algún no-indignado. Por su puesto la pléyade de ágrafos que frecuenta tampoco es capaz de notar que esas letras son mediocres. Y digo ágrafos porque esta generación del sms, el msn y el facebook no sabe leer ni escribir: porque no entienden lo que leen, y porque no saben escribir correctamente (no digamos ya con calidad literaria...); en este aspecto están al mismo nivel que la mayoría de los españoles de la posguerra. Están tan habituados a la rueda del ratón que dudo mucho que sepan siquiera pasar una página con los dedos, y no descarto que la evolución de Darwin haga de esta humanidad una raza de hombres-muñón domeñados por cabras mecánicas acéfalas.

El indignado(gandul) sale a manifestarse cuando viene el buen tiempo, abril... mayo... cuando las chatis van de tirantes y minifalda. El indignado (gandul) no sale en invierno porque hace frío y las chatis van tapaditas, ni tampoco en agosto porque hace mucho calor para una plaza del centro y prefiere estar tirado en la playa. Aún recuerdo cómo la manifestación de Madrid empezó a resquebrajarse cuando las chicas decidieron no pasar la noche en las tiendas de campaña -acosadas por mendigos y delincuentes. Si no hay chicas con quien pasar la noche nada tiene sentido en la vida.

El indignado(gandul) no sabe porqué le pasan estas desgracias a él, pero misteriosamente mientras él se pasa varios días de acampada en la plaza los empollones están en casa estudiando los exámenes de junio. ¿Alguien de vosotros vio algún empollón gafitas 4 ojos entre los indignados? No, porque estaban en casa estudiando para sacar sobresalientes, porque el día de mañana será conditio sine qua non tener un excelente currículum. Y es que el indignado (gandul) se caracteriza por acabar en 6 años una carrera de 3, con notas mediocres aun teniendo el doble de tiempo.

El indginado abomina de las centrales nucleares y enarbola la bandera verde de las energías renovables erigiéndose como heraldo de la moralidad, pero no sabe que la eólica es el triple de cara que la nuclear, y que la fotovoltaica es más de 10 veces más cara también. En esto estoy en acuerdo con ellos: yo pagaré la factura de la luz nuclear (40 euros al mes) y ellos que paguen las renovables ( 300 euros al mes).

El indignado (gandul) focaliza casi toda su ira en el banquero y en la deuda en que nos han metido, pero yo no recuerdo cuando me hipotequé que el jefe de la sucursal de mi banco me apuntara con una pistola a la cabeza y me dijera con acento aceitoso: "... o tu firma o tus sesos en el papel del contrato". No. Al indignado(gandul) tampoco lo obligaron a firmar, el indignado(gandul) firmó voluntariamente mil años porque quería un piso nuevo, financiado al 120% (?¿?¿) con dos plazas de garage, en lugar de uno de segunda mano, sin plazas, en el pueblo de al lado (que es lo que hacían nuestros padres con dos dedos de frente).

El indignado (gandul) no es un ente nuevo. Los hemos visto todos en la universidad: son los que están en el césped fumando porros, los que se pierden la clase de las 8:00 porque hacía sueño, los que no se pierden la fiesta de la uni de los jueves noche, los que salen cada fin de semana con el dinero de papi-pagalotodo. Antes esta gente no llegaba a la universidad: acababan la EGB y se ponían a trabajar en oficios manuales, pero claro, ahora tienen un título y ven deshonrosas esas labores que tan dignamente han tenido nuestros padres y abuelos. Nuestro error está claro: el error es haberles dado un título universitario. Ése y no otro es el germen del mal: una selectividad que deja pasar al 97% de los alumnos no es ningún tipo de selección. Los indignados nunca debieron entrar a la universidad, y si entraron, nunca debieron salir. Han fallado los filtros sociales, hay que cambiarlos. Pero el mal ya está hecho, la fuga radiactiva y el Síndrome de China son imparables ahora. Sin embargo, no los he visto indignarse por esta tremenda injusticia social: darle un título universitario a alguien que no lo merece es una crueldad sin límites para quien lo recibe, ya que le hace pensar que tiene unas capacidades que realmente no tiene. Si algún indignado está leyendo esto, rápido, organiza una asamblea para decidir si debéis devolver el título.


Y también está el indignado (gandul) trabajador, independientemente de que haya ido o no a la universidad. Es el que se cogía la baja porque le dolía allí; es el que empieza a recoger unos minutos antes de la hora; es el que hace 8 paradas al día para el cigarro; es el que en el boom puteaba a la empresa para que lo echaran y le pagaran finiquito; es el que aprovecha cualquier excusa para justificar dietas; es el que aprovecha el móvil y el coche de empresa para sus cosas; es el que rinde a la mitad de lo que podría, sencillamente porque su jefe "[...]es un cabrón que se forra a mi costa, y no hace nada. Con todo el dinero que yo le he hecho ganar a la empresa [...]". Muy bien, indignado (gandul), la próxima vez que te contrate avísame de que te pago por NO hacer bien tu trabajo, que por hacerlo bien quieres un extra de sueldo.
Al indignado (gandul) lo explotan. Pero, si tan rentable es explotar ¿porqué no se monta una empresa y se dedica a explotar y forrarse hasta las orejas? No, el indignado no quiere eso, el indignado quiere un sueldo seguro, 14 pagas, un mes de vacaciones y paro cuando se canse de trabajar. Además, si de verdad el empresario -esa reencarnación del demonio que se dedica miserablemente a dar trabajo a los demás, hay que ver...- explota a la gente ¿porqué quiere despedirlos? No sé, si yo tuviera un imperio con esclavos, procuraría mantenerlos a todos.

El indignado (gandul) lleva dos años en el paro, pero no ha tenido tiempo de aprender inglés, francés, alemán, portugués o chino. Recuerdo un documental donde un superdotado se propuso aprender en 15 días el idioma más complicado del mundo, y lo consiguió bastante bien. Nosotros no somos superdotados: estudiando a tiempo completo ¿no podemos aprender un idioma cada 4 meses?


El indignado (gandul) no sabe que es un gandul, o tal vez sí lo sabe pero mira para otro lado como la mujer de Lot y prefiere echar a los demás su propia culpa. Colegimos de aquí que la cobardía es otra de sus virtudes.

No recuerdo indignados(gandules) en la posguerra: los que querían trabajar, se armaban de valor y se iban a países donde no había paro.

Pero, si tanta razón tienen los indignados en algunas cosas ¿porqué vuelcas toda tu saña contra ellos?
Bien fácil. Porque no vi a un solo indignado salir a la calle cuando durante los últimos 7 años nuestros políticos le prendían fuego a todos los libros de economía de la historia, mientras duraban el pan y el circo , y sí los vi cuando ya era "desgraciadamente" inevitable la caída de su dadivoso Nerón y la llegada "aterradora" del nuevo Cónsul de Calígula, y ahora, los veo ahora, sobre todo ahora que ya no está el viejo Nerón incombustible, que ya sólo podrá arder en los recuerdos... Es una lástima que Roma no "pague" a los traidores. Y me ensaño también porque, como buen ágrafo que es el indignado (gandul), no ha leído historia y no sabe que banqueros, políticos y reyes vienen robando al pueblo desde antes de Sócrates, y que es así y no puede ser de otra manera porque la condición humana es vil en su naturaleza: no veo ninguna gacela quejándose del abuso de poder del león, pero sí leones que emigran cuando se acaban las gacelas.

Al indignado(gandul) lo veo indignarse de las grandes injusticias sociales, pero la mayor injusticia social es que a España le fuera bien de ahora en adelante, que a los españoles les fueran las cosas bien y no pasaran calvarios. Tras esos 7 años de destrozar todos los libros de economía de la historia, lo justo sería que viviéramos 100 años de miseria y pestes. Como también fue justo que tras la atrevida inversión en i+d que recibió Colón de los reyes de España se siguiera una época de 100 años de esplendor conviertiendo a este país en la primera potencia mundial.



El resumen de este artículo puede saltar alguna ampolla: los gandules no tienen derecho a trabajar. No me malinterpreten, pero es que son términos incompatibles.

Entonces, ¿qué hacemos con ellos? Nada, no podemos hacer nada, se pasarán la vida cobrando paro y recontraparo, seguirán siendo una carga para la sociedad eternamente. Esto en el Reino Unido lo tienen asumido, se les paga una ayuda mensual a cambio de que no armen jaleo en las calles ni engrosen las listas del paro. Hubo un tiempo en que la mendicidad era un oficio, hoy lo vuelve a ser con otros eufemismos. Pero el problema no tiene solución, no se puede hacer nada, esto no es Esparta, ni queremos que lo sea.

Así que, indignados(gandules) de España y del mundo: aprended chino, alemán o hindú si queréis ser la gacela que escapó al león o si queréis dejar de ser gacela, pero por favor, dejad de hacer el indio que por vuestra ignorancia me suben los impuestos y la factura de la luz.

Por todo esto y mucho más: cuánto me indignan los indignados...
Mierda, que dijo un sabio.

JAPI NADALS

"Por si acaso fuera el caso

que el 2011 pasó por ti de largo,

no depongas tu actitud de pulpo abrazafarolas:

aunque presientas que es el último trago,

siempre nos quedarán París y Fuengirola."

Nicola Tesla: el sueño de lo eléctrico

Anoche terminé de rehacer un cuento que tiene un final electrizante, y hoy me levanto dándome cuenta de que he soñado toda la noche con cosas relacionadas con los voltios y las descargas. Así que como no puede ser de otra manera, me viene a la cabeza hacer una pequeña reseña de Nicola Tesla.

Nicola Tesla fue, después de Leonardo Da Vinci, el inventor más prolífico que ha tenido esta humanidad. Su corriente alterna fue muy criticada por el hecho de que una de las primeras aplicaciones fuera la silla eléctrica, una manera más digna de morir que la horca, según el gobierno americano. Pero su lista de patentes va mucho más allá de la corriente alterna (la que hoy mueve el mundo): ideó y fabricó mil y un aparatos eléctricos que han tenido aplicación directa mejorando nuestra calidad de vida. Sin embargo, poca gente conoce que Nicola -que estuvo liado con Mileva Maric, antes de que ésta conociera a Eintein- ideó un artefacto que generaba energía infinita, violando totalmente las leyes de conservación de energía: llevó a la práctica el viejo sueño decimonónico del móvil perpetuo de primera especie y de segunda especie. Dicen que sentó las bases científicas que explican la extraña manera de volar de los platillos volantes.

Arguyen los conspiranoicos que el gobierno yankee escondió el invento, ya que si la energía fuese gratis no podrían dominar el mundo.

Si buceáis en la web podéis encontrar multitud de información sobre los logros de Nicola, y quedaréis maravillados como un niño cuando ve por primera vez en la feria una nube comestible.

Una de Borges: Poema de los dones

Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.

(la prueba de la existencia de Dios: le quita los ojos a quien más los necesita. Probablemente la mejor estrofa de todo el poema.)

De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden

(Borges es nombrado director de la Biblioteca Nacional de la Rep. Arg.)

las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

(en otras líneas nos dejará aquella perla cabal de que cada tantos siglos hay que quemar la biblioteca de Alejandría)

De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.

(Como el acaudalado Midas no puede probar una onza de pan,
así el codicioso de libros Borges no puede catar las letras de su biblioteca)


Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.

(creen ilusos los libros que están libres)

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.

(al final resulta que también es ciego en su paraíso, la biblioteca)

Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.

(en torno a la causalidad de la casualidad, otros ciegos le precedieron)

Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.

(reencarnación, la rueda del Indostán,
los Doctores del Gran Vehículo)

¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

(el eterno bilolcalismo en su obra)


Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.

(la ceguera como fuente de conocimientos,
la desmemoria como germen de acabamiento)

Muere el poeta Salvador Iborra Mallol

Ayer por la mañana murió apuñalado el poeta Salvador Iborra Mallol. Para quienes lo conocíamos, no hace falta decir nada; para los que no, sepan que es el ser más humano que conocí nunca. Vivió en Callosa de Segura, Valencia, Mallorca, y ahora en Barcelona.

Yo lo conocí allá por el año 1997, y lo recuerdo sobre todo en Elche, cuando estaba lleno de ilusiones por escribir. El tiempo lo fue poniendo en su sitio, y poco a poco fueron llegando los premios literarios y las publicaciones de libros. Puede resultar tópico decir esto ahora, pero la verdad es que nunca he conocido a nadie que escribiera tan bien como él.

Años después, en Valencia, intenté introducirle al Borges de los cuentos como lectura obligatoria... fueron eternas las discusiones al respecto pero creo que no llegué a convencerle, su vida iba como siempre orientada a la poesía -pecio de palabras y penas- y a la angustia de la existencia.

A Salva le debo gran parte de mi inédita obra literaria, por llamar de forma eufemística a esos rudos garabatos que barrunto de cuando en vez; a Salva le debo cosas que nunca ya podré compensar. Se va el que tarde o temprano sería reconocido como el mejor autor de lengua catalana. ¿Muere apuñalado un poeta? ¿Alguna vez ha ocurrido eso en la historia? Y se va atrozmente, como le hubiera gustado irse a Baudelaire.

El perro biónico

Sin comentarios.


El perro biónico

MATERIAL DEFECTUOSO: el Robe aburguesado

Hacía ya muchos años que el Robe no sacaba nada. La expectativa creada era desmesurada, así que fui como poseso a comprarlo -todavía quedan grupos a los que vale la pena no piratear. El caso es que llevo varios días oyéndolo y la decepción es bastante grande. No soy ningún nostálgico de esos que quieren que los grupos estén siempre haciendo lo mismo, lo bueno es que vayan evolucionando, así que creo que lo juzgo con un mínimo de objetividad. Y la verdad es que sólo hay una canción que se salva, el Tango Suicida, que tiene ciertos aires musicales al Pedrá, aunque las letras son bastante pobres. Y es que al Robe se le permiten muchas cosas, su trabajo le ha costado tener los galones de leyenda del rock nacional y de poeta urbano, pero si hay algo que no se puede admitir bajo ningún concepto es que las letras sean malas, muy malas. Sólo hay dos o tres frases en el CD que se salvan de la hoguera, lo cual es muy poco después de esta larga espera. No sé si será que desde que está en la SGAE vive de rentas y no necesita agudizar el ingenio, o que ya no se droga, no sé lo que pasa, pero desde luego algo está pasando porque no es normal que aquél de "...acabo de potar dentro de tu portal, si no te vuelvo a ver, algo te va a quedar..." termine haciendo un LP bastante mediocre. Como su título dice "Material defectuoso", mucho me temo que no son canciones nuevas, que son las canciones malas que nunca llegaron a entrar en los LPs. En fin, por si fuera poco, ahora resulta que dice que no tiene pensado hacer conciertos. Espero que sólo sea una ida de olla puntual y este verano empiece a recorrer España sacándole los colores a los alcaldes.